Escrevo, apago, volto a escrever e volto a apagar, escrevo de novo. Aproveito todas as desculpas para me distrair e não trabalhar: o gato que se deita ao meu lado e a quem emaranho as mãos no pêlo; a música francesa que toca no leitor de CD's e conduz a minha atenção para os poemas debitados pelos cantores; o Google Reader que teima em actualizar as minhas leituras de eleição quase ao minuto; a sede que, apesar de imaginária, me impele a levantar e reabastecer a caneca com chá conservado quente pelo termos de metal...
O tempo que me foi dado esgota-se e eu, que não sei senão cumprir prazos, continuo árida de ideias e palavras e intenções. Sei que sou a única responsável pelo atraso iminente, e ainda assim começo a distribuir culpas ao mundo e a ele, porque, apenas com o olhar, foi capaz de me lançar para cima o desesperante peso da perfeição.
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