O sol nasce todos os dias.

Para sempre.

"Faltam-te as palavras - disse Garðar Hólm. - Ela olha para ti, expectante, aguardando a tua resposta. mas tu manténs-te calado, porque ainda não nasceu a mulher que consiga compreender-te. Se nunca tivesses suspeitado disso antes, aperceber-te-ias nesse momento que não há nada na terra mais perfeito do que uma mulher...à sua maneira e dentro das suas limitações. Despedes-te dela e silenciosamente afastas-te...para sempre."

Halldór Laxness - Os peixes também sabem cantar. p. 296.

Photomaton

Uma moeda, casualmente atirada a um poço, grava na verde íris o desejo. Salivam as memórias, orgulha-se  Pavlov. Jamais a campainha deixará de soar

"Mais uma corrida, mais uma viagem..."

Um lapsos linguae grosseiramente disfarçado apresenta uma verdade que não se queria real. A terra gira em torno do seu eixo e do sol e retorna, invariável e periodicamente, ao mesmo sítio. A monotonia dos dias negros enruga a pele. O adeus é indolor. Os rios correm sempre para o mar.

Um domingo qualquer

Lido por aí

Prazeres (muito) culpados

Com o avançar do tempo, os nascidos na década de oitenta parecem cada vez mais jovens, aos meus olhos. A inocência e linearidade emocional de quem ainda tem tanto para viver enternece-me e entedia-me em simultâneo. O espaço e o  tempo em que me movimento estão imersos no double bind conceptual. A integração perfeita do paradoxo é a minha mais preciosa missão.

Tardes de domingo

Fomos à feira do livro da nossa cidade e perdemo-nos.

31. 10am

30. nearby

29. dessert

28. travel

27. dull

26. breakfast

25. mail

24. fragrant

23. style

22. words

21. decorate

20. before bedtime

Introduz a mão na gaveta que repousa debaixo da cama e retira os primeiros lençóis que a mão alcança. São brancos, de algodão, os únicos que o corpo aceita quando o verão se manifesta com vigor, quando o calor aperta e a cor se cola à pele suada deixando um rasto odorífero demasiado acre. No verão são sempre brancos, é ponto assente. Começa a estende-los na cama e apercebe-se que fazem parte do lote que lhe calhou em herança, há mais de 20 anos, aquando da morte dela, quando ele decidiu que tinha tralha a mais e que grande parte teria que ser despachada. Calharam-lhe em herança, sem que os tivesse pedido. Nem sequer se deu ao trabalho de participar na reunião familiar das partilhas. Qualquer coisa lhe servia. Desde que ficasse salvaguardado que a Nossa Senhora de Fátima e os pastorinhos seriam seus quando partissem ambos, tudo o resto era indiferente. Que ficassem com o que quisessem. Ninguém teve coragem de a contrariar. A Santa foi-lhe entregue poucos anos depois, quando chegou a vez dele de partir, e repousa sobre a cómoda do seu quarto, vigilante, a guardar-lhe as memórias de criança. Antes disso vieram as roupas de mesa e de cama e as joias que nunca usa. Vieram os lençóis com monograma bordado à mão, que estende na cama. Um monograma falsificado que necessitou de ser explicado quando lhe chegou às mãos. Então se o nome de ambos iniciava com a primeira letra do alfabeto, o que fazia ali um F, enleado no A? Diz-lhe a mãe, que percebe das artes da costura, que não fica bonito quando se junta a mesma letra duas vezes, que assim se distingue quem é quem, que o F é a inicial do segundo nome dele, que assim é muito mais bonito. Discorda, mas não discute. Percebe que ele não foi tido nem achado na decisão pouco democrática, já que nunca ninguém o chamou pelo segundo nome, que isto de bordar trapos é coisa de mulher, e que desde que estivessem limpos quando se deitava neles, tanto se lhe fazia se lá estava escrito AF ou caracóis com molho verde. Ou se calhar até se importava um bocadinho, às escondidas, sem que ninguém percebesse. E talvez por isso os tenha despachado à primeira oportunidade, porque já não aguentava mais ter o papel secundário na cama, na vida, nas letras tatuadas nos farrapos de tecido que ela trouxe como dote e que auguravam união para toda a vida.

19. to-do

18. arrow

Literatura sem cordel

"Ela já não está a pairar, já não está a estender a capa cravejada de estrelas sobre os bosques noturnos; ainda está cheia de uma amálgama de magia, mas é também uma mulher de pé, em cima de um telhado, com um namorado muito mais novo do que ela, açoitada pela neve e o vento, uma cidadã do mundo, alguém capaz de dizer: Esta coisa do casamento é muito esquisita."
A rainha da neve - Michael Cunningham p. 73

17. dinner

16. clean

15. clouds

14. give

13. inside

12. gather

11. mirror

10.art

9. mix

8. pet pevee

 

(pessoas estúpidas, o acordo ortográfico, os melros que me comem as uvas e as framboesas, o corta-relva do meu vizinho de manhã, gente incompetente, chuva em tempo de férias, o benfica, viagens de carro, empatas, a interrupção sazonal das séries, as tuas indecisões, lençóis enrugados ao deitar)

O seu estado de espírito é definido pelas músicas que a atormentam #26

My gears they grind

More each day

And I feel like

They're gonna grind away

And the city blocks

They drive me wild

They're never ending

Mile after mile

I just don't know what to do

I'm too afraid to love you

It's heaven on earth

In her embrace

Her gentle touch

And her smiling face

I'm just one wishing

That I was a pair

With someone

Oh somewhere

I just don't know what to do

I'm too afraid to love you

All those sleepless nights

And all those wasted days

I wish loneliness would leave me

But I think it's here to stay

What more can I do

I'm wringing myself dry

And I can't afford to lose

One more teardrop from my eye

7. spot

Revelações

"Encontramos as chaves com a lanterna dela e, mal abria a porta e entrei em casa, acendi as luzes da sala de estar. Alma Grund entrou atrás de mim  - uma mulher de baixa estatura, entre os trinta e cinco e os quarenta, vestindo uma blusa de seda azul e umas elegantes calças cinzentas. Cabelo castanho, nem curto nem comprido, sapatos altos, bâton carmim e uma mala de cabedal, razoavelmente grande, dependurada do ombro. Quando se encaminhou para a luz, vi que tinha uma marca de nascença no lado esquerdo do rosto. Era um mancha púrpura mais ou menos do tamanho do punho de um homem, suficientemente comprida e larga para fazer lembrar o mapa de um qualquer país imaginário: uma sólida massa de descoloração que lhe cobria mais de metade da face esquerda, começando no canto do olho esquerdo e descendo até ao maxilar. O cabelo fora cortado e penteado de maneira a ocultar a maior parte da mancha e ela inclinava a cabeça de uma maneira perfeitamente postiça, a fim de impedir que o cabelo se movesse. Um gesto que há muito se entranhou nela, pensei eu, um hábito adquirido depois de toda uma vida de constrangimentos; dava-lhe um ar desajeitado e vulnerável, o ar de uma rapariga tímida que preferia mirar a alcatifa a olhar-nos nos olhos."

O livro das ilusões - Paul Auster, p. 88-89

6. grateful for

5. pile

(totalmente previsível)

Pecado(s)

4. In the middle

(não gosto de castanhas. no entanto encantam-me os ouriços. talvez seja esta afinidade. somos amiúde doces no meio, e para sempre espinhosos na superfície)

3. "s" is for

(e o teu?)

2. Lunch

1. Landscape

(o verão à janela)

Cá vamos nós outra vez que este mês é de férias e por isso não há desculpa.

 

Daqui

Em partes

"Não discuto isso, Ken, só sei que um cientista famoso é um bom partido para uma mulher que não gosta de vulgaridade. O melhor marido para a maior parte das mulheres é uma mistura. Experimenta fazer disso conversa. Já tenho feito e os resultados são muitíssimo curiosos. As mulheres ingénuas dir-te-ão: gostava de um bocadinho deste, com um bocadinho daquele. Um bocadinho de Muhammad Ali só para o sexo, um bocadinho de Kissinger pelo miolo, Cary Grant pelo aspecto, Jack Nicholson para divertir e André Malraux e um judeu qualquer pela inteligência."

Morrem mais de mágoa - Saul Bellow, p.234-235

Sinal dos tempos

Em quarenta anos de campeonatos, não me lembro de ter visto tanta choraminguice como neste. Ninguém ensina a estes jogadores da bola que os rapazes não choram?

Dá-se para adopção...

...este animal amoroso que se mudou para o jardim cá de casa.

Eles não sabem nem sonham...

..que a capacidade de se rirem de si próprios é a melhor estrada.

Abraço(s)

Cometa Halley

"Ele era um homme à femmes, um caçador, um homem de encanto impressionante, que era capaz de cumprir as suas promessas là ci darem. A senhora que lhe entregasse a mão não se arrependeria. Nem sequer lamentaria voltar para o marido, já que uma pessoa sensata se aperceberia de que o meu pai era um acontecimento único, como o Outono ou a Arca de Noé."
Morrem mais de mágoa - Saul Bellow, p. 41

Confiança

Metemos mãos à obra ontem, em conjunto, mas o clima não ajudou, e passados cinco minutos já chovia de tal forma, que viemos recambiadas para dentro de casa com a roupa colada ao corpo e sem qualquer progresso visível. Hoje, com o sol a dar um ar de sua graça, resolvemos tentar de novo. Rumamos à planície, porque não há outra forma de o fazer, e recomeçamos a tarefa. Os primeiros dez minutos foram caóticos, cheios de gritinhos de "não me largues!" e "ai que eu não consigo". Assegurei-a de que conseguiria. Todos conseguem e ela não é exceção. Assegurei-a de que não a largaria até que a sentisse segura. Não a larguei, mas afrouxei aos poucos a força com que a segurava, sem que ela percebesse, até a minha intervenção não passar de um mero adereço. Disse-lhe baixinho que já não estava a segurar e que a ia deixar ir sozinha. Consentiu. Gargalhou de alegria quando percebeu que era capaz. Gritou  aos sete ventos sem parar: "Mãeeee! Já ando de bicicleta sozinha."

Azul

Eu sou, tu és, ele é...

Cresci em casa dos meus avós maternos. Até aos doze anos, mais coisa menos coisa, a casa dos meus pais era o dormitório de onde eu saia cedo, onde chegava tarde, muitas das vezes já jantada, e para onde migrava ao fim de semana, para rapidamente abandonar no início da nova semana. Até aos meus doze anos, a casa dos pais da minha mãe foi o sítio onde passei mais tempo útil e os meus avós maternos foram os maiores responsáveis tanto pela formação do meu carácter, como por grande parte das deformações da personalidade.
Da infância, uma memória ficou-me vincada. Quando morria alguém, fazia-se silêncio e não se ligava a televisão ou o rádio durante três dias. Confesso que não achava piada nenhuma à coisa. Primeiro porque eu era a fala-barato da casa e dificilmente conseguia estar calada. Depois porque nesse tempo só tínhamos direito a meia dúzia de horas diárias de televisão. Fazia lá algum sentido, só porque morreu a Dona Aninhas que morava duas casas abaixo, que ficássemos sem ver os desenhos animados durante três dias. Ainda por cima sem podermos correr ou fazer qualquer tipo de ruído. "- Nada de fazer barulho, (dizia-nos a avó em surdina) que morreu o Sr. Bernardino da quinta e parece mal andarem para aí aos gritos e em correrias." Com muitos amuos e sem se perceber muito bem porquê, lá íamos obedecendo, sempre a amaldiçoar o raio dos velhotes que parecia fazerem de propósito para morrer nos dias em que era mesmo importante assistirmos ao episódio do Babar, dos Estrumfes ou dos Flintstones. E assim andávamos crianças, pelos cantos da casa, emburrados, em encenado sossego, a aprender que a morte se vive em silêncio.
Em silencio continuo hoje, sempre que o dever ou o zelo me conduzem a algum tipo de exéquias.
Nunca aprendi a partilhar a dor em palavras. Creio que os longos e empáticos discursos dos mais loquazes, pejados de "também já passei por isto", "dói muito, mas acaba por passar", "ele está num sítio muito melhor" ou outras expressões de cemitério afins, não só não têm qualquer efeito apaziguador da dor, como são poderosíssimos no que toca a cansar os já exaustos endoados. Compreendo finalmente os meus avós. A dor do luto é idiossincrática. O silêncio será sempre a melhor forma de a honrar.

Crème brulée

Estávamos ali acabados de sentar (ou melhor, ele estava, que chega sempre atrasado, porque eu já contava vinte minutos de espera) quando num repente e sem pré-aviso ele puxa para a conversa um mail que lhe enviei e ao qual não respondeu. Confesso que a principio não compreendi de que falava. Afinal a troca de correspondência sempre abundou e mails sem resposta são de tal forma prática corrente que já me apeteceu deixar de lhe escrever de vez, para ver se aprende. A minha expressão de perplexidade deve ter-me denunciado. Percebeu rapidamente que eu não estava a contextualizar e tratou de clarificar, identificando-o de forma disfemística. Fiquei em estado de choque e confesso, desprovida da capacidade de reação rápida que me é característica. Afinal, a comida ainda não tinha chegado à mesa, a conversa oscilava entre o "Há quanto tempo" e o "então como vai a vida?" próprios de meses de separação, e ele sem qualquer tipo de anestesia começa logo a cortar a eito. Gaguejei por uns momento, acho que lhe disse para ter juízo ou decoro ou o que quer que fosse e tratei de me recompor e de reformular o epíteto, admoestando-o pelo atrevimento interpretativo. Seguiu-se a conversa de surdos possível, comigo a falar de alhos e ele a responder bugalhos até que finalmente o empregado de mesa se interpôs entre nós, colocou na mesa a travessa com o repasto e iniciou a empreitada de o transferir para os pratos, aniquilando qualquer hipótese de clarificação. A conversa mudou de rumo. Vieram os filhos e o trabalho e a vida e o asiático da mesa do lado que lutava com o dicionário de imagens contra a ementa escrita em português. Ficou tudo por dizer e ainda bem que assim foi. Há momentos que devem congelar-se no tempo. Prevendo-se o degelo, há que abrir valas fundas e rezar para que nenhum obstáculo os impeça de rapidamente se fundirem com o mar. 

rocking the kitchen #2

rocking the kitchen

Terceiro dia

Segundo dia