Far West

Passo as duas últimas semana imersa em homens, numa tarefa homérica de avaliação. São cerca de cinquenta no total. Junto-os em grupos, separo-os, volta a juntá-los e por fim isolo-os. Em média, passo cerca de três horas com cada um, a esmiuçar-lhes a vida de fio a pavio. Em média passam três horas comigo, empenhados em manobras de sedução que visam convencer-me que são aquele, o que eu quero, o que tornará a equipa vencedora. Hoje, incapaz já de suportar qualquer companhia masculina, isolo-me e inicio a dolorosa escolha. Necessito de decifrar as notas que fui garatujando numa caligrafia que nem sempre compreendo. Aos poucos, muito lentamente, vou formando o grupo, juntando um a um... Toca o telefone . Interrompem-me o raciocínio para me perguntarem do tiroteio. Tiroteio? - pergunto. Que tiroteio? Do outro lado, um riso nervoso informa-me que acabou de haver um tiroteio entre os meliantes do costume e a polícia, ali ao lado, a cinco metros. Olho pela janela e observo as manobras. Respondo que não, que não ouvi o que quer que fosse, que tenho estado ocupada e que não dei conta, e desligo, para rapidamente esquecer o que se passa lá fora e mergulhar de novo na construção de Legos que me ocupou o dia. São nove da noite quando termino. Olho pela janela e é quase noite. Vejo que a rua está livre de policia, e por algumas horas, estará também livre de bandidos. Antes de me fazer à estrada, procuro a noticia nos jornais digitais, mas não encontro. Penso que desta vez foi deve ter sido coisa pequena, daquelas que não merecem que qualquer jornalistas se mace. Afinal, a Dália até se separou do Bernando e a pobre da Bé não tem para onde ir morar. Ele tem que haver prioridades. E também, assim por assim, de pouco importa. A minha tarefa está cumprida, o "Jorge Costa" e o "Vítor Baía" vão fazer parte da minha equipa, e eu só regresso daqui a quinze dias. Despeço-me do porteiro com um "até ao fim do mês", dito num sorriso. Boas férias doutora, verbaliza ele acenando, enquanto me vê afastar em direcção às malas que tenho para fazer.

(foto da minha war zone, gamada ao jornal Público e supostamente tirada aquando do ultimo tiroteio a sério)